Angustia

Las cuerdas se enredan entre sí
y termino por cortar aquellas que me sostienen
un extraño me sujeta
lo odio
pero nadie hace nada
congelados en sus propios mundos
tan lejanos.


Y se acaba la temporada de teatro, la última obra que fui a ver, fue el Ansia, que me encantó, tenía algo que parece que lo busco y lo busco y se me repite de mil formas... ahora mientras averiguaba sobre la autora, Sarah Kane, me sorprendo... este chica se suicidó a los 28 años de edad, y además escribió otra obra que fui a ver hace un par de años, llamada Psicosis 4:48, que fue la última obra de teatro que me fascinó, o puede que olvide otra. Como no soy buena para explicar lo bueno que puede ser algo, me limito sólo a pegar una parte del diálogo:

“Mierda. Mierda. Mierda por rechazarme al no estar nunca, mierda por hacerme sentir una mierda, mierda por desangrarme todo el amor y toda la vida que tenía, mierda mi padre por hacerme mierda la vida para siempre y mierda a mi madrea que no se fue a la mierda y lo abandonó, pero sobre todo, mierda Dios por hacerme amar a una persona que no existe, MIERDA MIERDA MIERDA.”

Nada muy lejos del último libro que leí, que aunque eran principalmente unos cuentos, este chico, Akutagawa, se quitó la vida a los 35 años, perdido entre dos mundos...

Probably no one who attempts suicide, as Regnier shows in one of his short stories, is fully aware of all his motives, which are usually too complex. At least in my case it is prompted by a vague sense of anxiety, a vague sense of anxiety about my own future.


Y así como veo una y otra vez los patrones con los que parece me he enamorado, sin siquiera buscarlo, leo dentro de lo mismo a

Rimbaud:
A veces, mártir cansada de polos y de zonas,
la mar cuyo sollozo hizo mi balanceo más dulce
elevó hacia mí sus flores de sombra de ventosas amarillas
y yo permanecía, al igual que una mujer, de rodillas...

Pero, de verdad, yo lloré demasiado! Las Albas son desoladoras,
toda luna es atroz y todo sol amargo:
El acre amor me ha hinchado de torpezas embriagadoras.
¡Oh que mi quilla estalle! ¡Oh que yo me hunda en la mar!


Baudelaire:
Pero mi alma está hendida, y, cuando en sus hastíos,
Quiere poblar de cantos la frialdad nocturna,
Con frecuencia sucede que su cansada voz

Semeja al estertor de un herido olvidado
Junto a un lago de sangre, bajo un montón de muertos,
Que expira, sin moverse, entre esfuerzos inmensos.


Dostoievsky:
"¿sabes hasta que grado de locura pueden enamorarse a veces las mujeres?"
"el aspecto exterior del hombre engaña mucho"
«Hay niños, que desde la infancia reflexionan ya sobre su familia, que desde la infancia se sienten humillados por el cuadro que les ofrece su padre...”.


Kafka:
"Era quizá esta pausa pequeña, muy tranquila, que hay entre el día y la noche; cuando la cabeza, sin que lo esperemos, cuelga, de la nuca; y cuando todo, sin que lo notemos, se queda quieto porque no lo observamos, y luego desaparece. Mientras nos quedamos solos con el cuerpo doblado nos damos vuelta después; pero ya no vemos nada y ya no sentimos ninguna resistencia del aire; pero interiormente nos aferramos al recuerdo de que a cierta distancia de nosotros hay casas con techos"


Kawabata
"Tal vez no exista una felicidad tal que nos lleve a decidir no olvidar"

"Por mucho que se preguntara el porqué de su sensación, no conocería la respuesta; pero era probable que procediera de una hendidura dejada por un vacío repentino en su corazón. Sintió una oleada de soledad teñida de tristeza.
Más que tristeza o soledad, lo que le atenazaba era la desolación de la vejez."



Y sin embargo seguimos aqui...